Palacioencantado

2009-09-23T11:29:00.000-07:00

¿Y qué ha sido de ti, niño astro? ¿En dónde cantas canciones y alabanzas? ¿Bajo qué árbol construyes historias, rosas, niños? ¿Qué de tu cuerpo hecho sol y luna, de tu ropaje de estrellitas, de polvo cósmico? Dime en dónde guardas tu sueño lunar, tu cuerpo que brilla como un astro entre las hojas, que se hace abrazo entre galaxias, tu canción de cuerpo vegetal. Háblame de tu historia, de tu viaje entre cerros, de tu vida entre la hierba. Ahora eres mago; ahora eres ave que danza con el aire y con el fuego. Todo tú eres vida y corazón. Buen viaje, niño astro. Que tus ojos sigan llenándose de estrellas.

La nana y la luna

2008-04-25T18:53:00.000-07:00

La nana Cleofas Esparza y la niña margarita:

"Mira, le decía mostrándole la luna llena, ahí vive el conejo orejón. ¿Lo ves? Está echadito de pura pancita, está ancho de cordo, el condenado. Es un conejo grandote, que fue maicero, y tan ladino que se tragaba lo mejor de la milpa. ¿Qué hicieron? Lo estrellaron, puesn, contra la luna cogiéndolo de sus chicas orejotas. Pero la maña no se le quita: nochi con nochi ora se come a la luna, lo mesmo que si fuera una tortilla recién echadita. Cada mes sólo va dejando un cacho; pero la luna retoña porque nos ha de alujar (. . .) Es un conejo indino que no da sosiego al buchi."

(De Historia del nombre y de la fundación de México)

2008-01-11T16:58:00.000-08:00

De la creación (o de la necesidad del arte).

No necesitamos más arte; el mundo es arte. Nuestra posición: artífices. El mundo surge ante nosotros como algo framentado que sólo se completa con nuesta participación. Estamos en la posición de creadores: poetas, músicos, mimos, pintores, escultores, arquitectos. ¿No es el sueño de Rilke el terrible ángel? ¿No es ese mismo ángel el que despertamos cuando leemos la voz viva del poeta?1

De los tipos de contemplación.

Estipulo dos tipos de contemplación: la contemplación estética y la contemplación real. La contemplación estética es la contemplación artística, artificial. Contemplamos artísticamente cuando vemos un cuadro, leemos un poema, escuchamos una obra musical: cuando estamos frente al fenómeno artificial. La contemplación real surge cuando salimos al mundo y entonces vemos, escuchamos, vivimos2.

Sobre nuestra posición en el mundo.

Hasta ahora he usado de modo predominante "contemplación". Refiero principalmente dos posturas de la contemplación: la contemplación pasiva y activa. En la primera funcionamos como sujetos epistémicos3 que miran el mundo con los ojos abiertos; en la segunda somos quienes ríen, quienes abrazan, quienes gozan de la quietud o la locura del mundo.

Diferenciación de la experiencia de las contemplaciones.

Cuando contemplamos experimentamos.4 Esto es atribuíble a ambos tipos de contemplación. Su diferencia descansa en la posición de artífice5 y observador. Virtualmente, tenemos la posibilidad de nuestra vinculación a uno u otro lugar; pero en tanto evitamos nuestra participación intencional somos partícipes de la contemplación real pasiva.

Primer problema.

Sospecho un primer problema en relación con la contemplación real: es inevitable nuestra participación en un suceso. De una u otra forma modificamos. Somos en cualquier caso artífices y observadores.6

De la neutralidad contemplativa.

Pienso posible

1Quizá lo vemos, contemplamos, interpretamos de otra manera; pero creo que es fundamentalmente el mismo.
2Defenderé la tesis vivencial en un apartado posterior.
3Esto es, que tienen la particularidad de agente cognoscente y experimentan al objeto cuya pecularidad, es así mismo, ser conocido.
4Diré que toda contemplación es experimentación (no toda experimentación es contemplación) y que toda experimentacion considera una experiencia.
5Creador
6Me es difícil separar esto en distintos problemas para su mejor estudio: quizá el no ser visto, tocado, olido (directamente, pues no es deleznable el que nuestro olor se mezcle con los otros olores del ambiente) son inicios de oscuridad. Y si estamos en la oscuridad siendo oscuros, partícipes de la sombra, el que está al sol difícilmente podrá vernos: debe haber por lo menos el mínimo intervalo temporal que nos separa del conocimiento de algo; así mismo que separa a los otros de nosotros. Luz y sombra.

Relato de Anfisa

2007-12-10T13:54:00.001-08:00

Es papel impreso. No goza de otras peculiaridades sino las conocidas (suponiendo las condiciones de su arquitectura): una maquinaria de estructuras fibrosas. Pero este, en especial, goza de consentimiento entre mis otros artefactos. Nuestra primera cita (ya sé lector que te adelantarás, que pensarás que nos conocimos en una papelería y que te habrás dado cuenta a estas alturas de que el relato es una falacia, pero déjame continuar) ocurrió a través de una ventana. Había tomado el autobús a la avenida cántaros y ahí se repetía, la figura, perdida hacía dos avenidas, encontrada en la silueta de una rama: la voz del viejo que hablaba del perfume de la tortilla. Afuera llueve, transitan bicicletas, globos; sobre la acera un niño juega a llenar el cofre de un tanque de juguete; sonríe, como si entre el agua guardara hojas de lluvia. Se quita los lentes y remonta las manos sobre las hojas (esto es de notoria importancia) como palomas que se balancean sobre el cielo. Sigue por la ciudad de las imágenes, una tienda de vitrales, el semáforo en verde, la lluvia cae a chorros y ahí en medio de tanta y tan chillona alegría fluvial unos ojos, una boca (¿el gato de chesire?): un rostro, un niño le sonríe. La voz, la figura: el público lo ovaciona con aplausos furiosos, estrechan las palmas precisamente como si ellos fuesen ahora los que amasan el concepto, la tortilla; sale con su aire de eremita satisfecho, con las manos calientes el público lo sigue y se reúnen en torno a él, como en torno a un hombre fuego; esperando ser amasados, sin quemarse, por los dedos tortilleras del profeta del maíz; hábil surtidor de presagios (y cuidadito con los grumos); lo miran, qué miran, contemplan en estupefacción de filósofo, de Euclides que ha dado con su fórmula ya en plena ataraxia; metafísicamente el hombre alza la mano, seguramente es una señal, ¿qué querrá decir? El público quiere acercarse, tímidos se agrupan, como formando una gran masa, si, la masa que el acechador del fuego habrá de transmutar en tortilla oro. Las bocas no resisten; escurren llamaradas de saliva que se escapan hasta por las manos; al contacto con el hombre del paragüas de junto ya no hay la soledad del inicio de la conferencia; hay la humedad que nos acerca; se siente hervir la carne, ya en pleno delirio de tamal; en pleno uso potencial de esta masa que ya está 'pal caldo', el hombre fuego baja la mano; hace un movimiento; podría escucharse un Eureka procedente del más remoto de los tiempos; la palabra escasamente pronunciada del alquimista que ha vuelto lodo en oro; ya no hay hombre fuego, se ha ido; la masa se queda estupefacta (y aquí cortamos la escena, seguramente un grumo se escurrió sobre el relato). Yo estoy con ansia del cáliz y el pan, mis pies desnudos sobre la alfombra del hotel y el hombre fuego se aproxima con su hoja sagrada; espero el encuentro; el estrechar de manos en que nuestros tiempos se fundan y entonces sí, yo me reconozca, mis ojos mirando por todos los lados de la hoja; mi cuerpo vuelto jade (sí, lector, y esto qué tiene que ver con la historia... ¿quién te dijo que había historia?, postmodernamente, no hay el Relato, hay los relatos, buuu). Afuera se siguen cambiando las imágenes: unas se retiran fugaces como estrellas (o como su luz), otras más son meteoros planos y otras (como algunas banquetas que fingen ser completamente uniformes, con puntos unidos como filas de dos ejércitos de formación paralela) buscan perpetuarse y repetirse y repetirse y repetirse... pero algo no cambia (sí pues, que la banqueta, banqueta es). Hay un bochorno espantoso, la ventana se empieza a llenar con coágulos negros, se hincha como la panza de la tortilla, los asientos se tornan ásperos y queman de tan fríos; de pronto una visión: alguien planea hacerlos chocolates; si no hace algo pronto todos se volverán cocoas hirviendo. A este punto tiene dos misiones: descubrir quién es el artífice (cosa que adelanto lector, es falible, la tesis genera respuestas absurdas y con necesidad de inquirir en explicaciones metafísicas, yo tan sólo indago quién es el que planea hacernos chocolates) y cómo detenerlo. En su Fisonomía de las costumbres adquiridas y la teoría fractal en la conducta social el pedagogo y danzante Reynaldo Vicent[1] menciona que “cuando la especie ha llegado a su grado máximo de especialización, tiende a generar una ruptura en la democracia conductual del género; los individuos generan una “atracción común” en la cual dirigigen toda su energía hacia alguno de ellos... entonces ceden su aparato conductor/motriz al nuevo Herr (hay que decir que traducimos del alemán, cómo la ve), como si él manejara un artefacto parecido al del titiritero”. El espacio es reducido y el tiempo limitado, su panza es la que primero se da cuenta; siente su petrificación en golosina. Por tanto, debe actuar con exactitud de equilibrista y vaguedad de matemático (o de lógico) si y sólo si quiere evitar que sus compañeros rehenes (que, pobrecillos, apenas son automatas) se vuelvan golosinas ¿Es mala su transformación en chocolate? Piensa que no, que por una parte su familia podría gozar de un mejor status social al decir que algunos de sus miembros son ricos. Siguiendo con esta plena divagación en la que bien ya todos, él mismo, podrían ser deliciosos ejemplares y sus tendencias de delirios mesiánicos, piensa en alimentar a la población que carece de alimentos; y así, cuando se enfermen daremos más trabajo a los hospitales y quizá a las funerarias; el hastío es lo que tendrán en la boca; habría acabado con el hambre. Lo negativo: si ellos se vuelven chocolate él también (parece que por fin saldrá a la historia), y negaría que las nenas vieran sus ojos; no soportaría su incapacidad de dar un beso. Lo ve, tiene que ser él, es el único que tiene testamento en mano: una inscripción que entrega a cada uno, un folio que los enlista y entonces ya sabe a dónde cada chocolate. No tiene instrumentos a la mano y recuerda: toca una de las paredes de carbón y se siente en realidad como un plástico, el negro se disipa cuando toca y extrae algo, lo único que se permite robar al mundo exterior: " "[2](no lo diré lector, sería necio porque sabemos qué es[3]). Tiene lo buscado y su cuerpo comienza a ser envoltura; reacciona y apenas si se mueve, casi no es dueño de su movimiento, su transformación en autómata ya es la cara del recuerdo; llega y toca el timbre: el camión se detiene.

[1]Traductor, poeta, ensayista. Entre sus obras figura Cuestiones cetáceas: la dicotomía Dori-Nemo, Xibalbá, 2005. Próximamente publicaré su traducción inédita (y no menos apócrifa) de los Aforismos Nitzscheanos de Krauze Heilberg

[2]Homenaje a Sartre (requerimiento del texto).

[3]Aparte de que su mención implica, de alguna manera, una crítica a la Técnica.

*Leves modificaciones el 21 de Septiembre del 2009

Poseidón: ¿Templo o burbuja?

2007-11-15T16:14:00.000-08:00

Hipótesis: Crisálida.

Debo la introducción a mi maestro Borges.

0.1 ánfora Surge la palabra viva como cascada; tiempo del nosotros: la contemplación del agua, los latidos de las palmas del Poseidón eterno, gran egeo. Rey de las sirenas que jamás escucharán su canto. Palabra reiterante. Simple, como cristal burbuja.

Los cuerpos de los árboles

2007-08-14T20:10:00.000-07:00

Descubrí que caminar es desnudarse. Posarse ante los demás, como si estuviéramos vestidos de niebla o fuésemos un torbellino de colores y es que esas cosas son tan transparentes, que se vuelven como parte misma de estar desnudo. Uno es el principio, uno habla, uno alza sus manos y las mueve hacia el cielo y puede escribir del misterio; habitar la memoria del mundo; volar; reír; ignorar; hacer llorar; cantar; gritar; estallar. Si, sé que la mayoría de corazones que lean esto ya lo sabrán y es que ustedes son tan áureos, que no sé, no encuentro manera de hablarles, y mejor ando por ahí, viendo su voz hablar de estalagmitas o de fósiles, de dinosaurios; compartimos sólo el silencio.

Pd. Próximamente publicaré junto con Jorge Negroe y Alberto Chanona una especie de pliegoliterario, así que estén pendientes.

Pequeños cuadros

2007-07-12T20:31:00.000-07:00

Encontré esto en una libreta, talvez persiga su final en siguientes entregas; no es algo que tenga considerado. Hoy vi Harry Potter (la película de la Orden del Fénix) y también unos ojos hermosos; se los recomiendo ampliamente; también abrazar. Extrañé a Aldo y Edgar pero fueron con Tino a las luchas, ya los veré pronto: chiquilines malvabones. Espero resultados del examen y tengo muchas ganas de viajar. El cielo luce espectacular hoy, las nubes lo despejan y la claridad es inminente. Hoy te sentí tan cerca...

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Recuerdos de viaje

Temporalidad de un cuento corto

En Quiñones, por la mañana, el sol siembra besos en las plantas de la tierra. En Quiñones, por la tarde, una madre da la mano a su hijo; un taxista los ve, un fotógrafo los ve; contienen el paisaje, otro los escribe, otro los escribe. En Quiñones, por la noche, una pluma ladea la calle de polo a polo despidiendo rozones de tinta seca; un pájaro tuerto da aletazos por la banqueta en busca de su pierna. En Quiñones, cuando todos duermen, los planetas llueven en forma de pestañas y si se asoma uno por la ventana (antes de que se evapore la mirada) se puede apreciar el vuelo de las luciérnagas.

El deseo de toda galaxia es ser descubierta jamás

Mitología de la fábula

Cuando niño, vi a los dioses en un vitral. Vi a Andrómeda tallando su cuerpo contra una copa accidentada; de su sangre nacían los silfos y las oréades; los dioses del viento. Vi también que todos cedían al caos seducidos por plegarias silenciosas (silencio silenciosamente insilente). Cuando niño, vi a Narciso (en una copa, lo vi) teñir el mar de lágrimas y unos ojos transparentes nacer en el fondo del océano. Cuando niño, vi también, cómo los planetas se posaban a bailar en la palma de mi mano; de su cinturón me miraban rebullentes quilones de galaxias. De niño, la luna arrancó el fuego de mis labios; lo entregó a mis padres. El mar es tan claro en estos días.

Desayuno

Los jugadores entran al recinto, algunos toman asiento alrededor de la mesa de la planta superior, optando por la posición más cómoda de acuerdo a su puesto, preferirán la comodidad del asiento junto a la puerta, en el que se pueden esconder algunos utencilios por si acaso se llegan a necesitar; otros, más diestros, se sentarán a la derecha del maestre procurando ganar su atención, el maestre espera que todos ocupen sus puestos para dar inicio a la sesión. Se pone el collarín, los demás remedan y hacen el santo y seña de costumbre; traman dar inicio a la cámara de ritos. Falta un puesto y así jamás darán paso a la apertura de trabajos. Alguien toca la puerta, el primer asesor camina, pregunta. De fuera responden y sí, es acertado, vemos a alguien acercarse hacia nosotros. Parece no importarle atravesar así como así el primer juego de columnas. El maestre lo mira molesto, mostrando su superior sagacidad. El recién llegado llega hasta la mesa, mueve los brazos, retiene la mirada sobre cada uno de nosotros, certificando que sera él quien haga el primer movimiento, el movimiento definitivo, como si todos tuviésemos todo planeado. Será todo así, todo acabará tan rápido y tan sin darnos cuenta como empezó; las estrellas seguirán brillando. Ya tiene una mano en el pantalón, el maestre torna el rostro grave. El recién llegado sostiene una espada en mano. El maestre vence esas obturaciones momentáneas y sale de su asiento, nosotros nos miramos como si alguien fuera a dar respuesta, como si alguien fuera a detenerlos; nadie se mueve. Ambos con espada en mano se retan. El recién llegado dice unas cuantas palabras y miramos que el maestre guarda su espada y camina hacia la puerta; lo vemos regresar con una bolsa llena de tomates.

Reincidencias

2007-05-27T13:25:00.001-07:00

Guanajuato es increíble. Regresamos apenas ayer del congreso, hoy es el primer día after congreso que despierto en Xalapa. Tengo el corazón muy contento y también melancólico (qué hacerle, soy re chillón). Vivimos muchos corazones de personas, lugares, comidas. Seguimos en viaje :) Hoy recordé un cuento de Reyes que les comparto y espero publicar en los días siguientes alguna ponencia presentada en el congreso.

Pd. Me causa gran sorpresa no haber encontrado el cuento de Reyes en la red, so, pretexto de transcribirlo, en un rato lo subo.

PITTIFLAUTS

Hace muchos años se concibió el plan burlesco de escribir un idilio llamado Mañanitas de Mr. Pittiflauts en Oklahoma. Algo como una anticipación del Babbit. Pero Pittiflauts era más humilde, pertenecía a una clase más pegada a la tierra.
El personaje, quién sabe por qué alucinación recurrente, reapareció este año a flor de conciencia, y ya no halla modo de pedir que le concedamos ciudadanía literaria.
Mr. Pittiflauts madruga a regar su jardincillo y anda descalzo hasta la hora del almuerzo. Los pollos de los vecinos le dan mucho quehacer. Tiene que espantarlos todos los días, se han aficionado a sus sembradíos. Los domingos se queda con uno en premio de sus fatigas, lo mata, se lo come, lo saborea con los deleites del hurto. Para comer, se ata la servilleta al cuello concienzudamente.
Lee los periódicos tumbado en el suelo. Es optimista y servicial. No tiene un pelo de tonto. Penetraos de que es una naturaleza sana. Siempre anda mojado, al fin jardinero de vocación, como si saliera del baño. No puede uno verlo sin sentir que ese hombre está fundamentalmente desnudo, y sólo accesoria y provisionalmente vestido, desnudo debajo de la ropa.
Es muy vegetal. A veces trae una flor en la oreja, una hoja enredada en el pelo, o mastica una yerbecita.
No se afeita bien. Se olvida de hacerlo, o se rasguña. Una leve cicatriz en la barba, que vuelve a abrirse cada venticuatro horas, o treinta y seis, o cuarenta y ocho, mide el curso desigual de su tiempo, a modo de reloj fisiológico.
Es flaco. Su voluminosa manzana de Adán se adelanta, sube y baja, reclama su parte en el festín de la vida.
Todos han reparado en sus dedos amarillos de fumador. Dice que se lava, y sólo se empapa.
Inspira confianza. Excita a las mujeres, sin proponérselo ni darse cuenta él mismo. Vive casto sin percatarse de ello: un simple olvido.
Cuando se viste o se desviste, conversa a solas con sus prendas, con sus amigos los zapatos, con doña camisa, con la traviesa corbata, que no siempre sabe quedarse donde la dejan, con el sombrero que se le pierde a cada rato.
Y así podemos seguir indefinidamente, desarrollando las posibilidades del fantasma contenidas en su misma definición: de cómo Mr. Pittiflauts de Oklahoma fabricó, él solo, un automóvil; de por qué Mr. Pittiflauts se hurgaba a dedo las narices; y cuáles, según Mr. Pittiflauts sean los mejores modos de cortar las verrugas. Saldría un cuento, saldría tal vez una novela. Pero ¿para qué, lector, para qué? El costumbrismo tiene sus límites y es poesía de corto alcance.

(Ficción en Mitología del año que acaba)

Próximas semanas

2007-04-29T20:10:00.000-07:00

Por si no sabían, pronto habrá un congreso de filosofía en la Facultad de Filosofía y Letras de Guanajuato. Las fechas para presentar ponencias cesaron el 21 (según la información). Aquí les dejo el programa.

Invitación

2007-04-17T13:14:00.000-07:00

Les aviso que la próxima semana dará inicio el Encuentro Internacional de Guitarra con Xalapa como sede. Acá les dejo la información.

“III ENCUENTRO INTERNACIONAL DE GUITARRA, XALAPA 2007”
-Homenaje a Manuel López Ramos-

Por tercera ocasión, es un privilegio compartir nuevamente con ustedes esta muestra representativa de lo mejor que acontece, a nivel mundial, alrededor de las seis cuerdas de la guitarra.

Este año, el Encuentro está dedicado al que en su momento fuera el más importante pilar de la enseñanza de la guitarra en México: Manuel López Ramos (1929-2006). A él se debe en mucho el que hoy estemos aquí, no sólo quienes tuvimos el privilegio de conocerle como amigo y maestro, sino todos aquellos a quienes la poderosa influencia artística de «el maestro» (por obvias razones, sus allegados solíamos referirnos así a su persona) alcanzó a través de su vida concertística, sus grabaciones, sus discípulos, o simplemente por conducto de esa magia que envuelve la proyección de todo gran artista y que, sin lugar a dudas, forma parte imprescindible del exhaustivo movimiento guitarrístico que hoy es patente en las salas de concierto de todo el mundo.

Sumándose a la inquietud por difundir este movimiento, la Universidad Veracruzana, a través de la Dirección General de Difusión Cultural, ha venido proponiéndose ofrecer, en cada Encuentro, una selección representativa de las más diversas y depuradas técnicas que actualmente proyectan a la guitarra como uno de los instrumentos solistas por excelencia.

Es gracias al profundo interés de ustedes, público entusiasta y conocedor del arte de la guitarra, que cada año es posible incrementar el rubro de actividades. Tras añadir el encuentro de laudería del año pasado, ahora completamos la fiesta de la guitarra con un concurso nacional para jóvenes intérpretes, en el que podremos constatar el alto nivel que proyecta nuestra guitarrística nacional hacia el mundo de la música.

Bienvenidos a este III Encuentro Internacional de Guitarra en el que disfrutaremos tanto de las exposiciones de lauderos reconocidos de Xalapa y del interior de la República, como de las interesantes conferencias y pláticas que, sobre el tema de la guitarra, nos comparten expertos en acústica y afinación de este instrumento; así como también el concurso para jóvenes intérpretes y, por supuesto, las cinco magníficas veladas guitarrísticas que escucharemos en este recinto musical, que por sus exactas dimensiones e inmejorable acústica, es una de las mejores oportunidades en Xalapa para escuchar el sonido puro de la guitarra.

Alfredo Sánchez, Coordinador

III ENCUENTRO INTERNACIONAL DE GUITARRA

PROGRAMA DE CONCIERTOS

Abril 2007	Guitarrista	Hora y lugar
Martes 24	Adam Holzman (Programa) (EEUU)	20:00 Auditorio del ISMEV
Miércoles 25	Margarita Escarpa (Programa) (España)	20:00 Auditorio del ISMEV
Jueves 26	Roberto Aguirre (Programa) Primera Parte Cecilio Perera (Programa) (México)	20:00 Auditorio del ISMEV
Viernes 27	Manuel Espinás (Programa) (Cuba-Mex)	20:00 Auditorio del ISMEV
Sábado 28	Marcin Dylla (Programa) (Polonia)	20:00 Auditorio del ISMEV

1er.CONCURSO NACIONAL DE GUITARRA (Convocatoria)

PROGRAMA

ABRIL 2007	ACTIVIDAD	HORA Y LUGAR
Miércoles 25	Registro	10:00 a.m. ISMEV
Jueves 26	Eliminatoria	10:00 a.m. ISMEV
Viernes 27	Final	10:00 a.m. ISMEV
PREMIACIÓN
Sábado 28	Entrega de premios	19:00 Auditorio del ISMEV
Clausura		21:30 ISMEV

CONFERENCIAS DE LAUDERÍA Y EXPO-VENTA

PROGRAMA

ABRIL 2007	CONFERENCIA	HORA Y LUGAR
Miércoles 25	“De laud y la tiorba a la guitarra de once cuerdas” Imparten: Alejandro Mora e Iván Rísquez	16:00 hrs. Galería de Arte Contemporáneo
Jueves 26	“La afinación de la guitarra, un enfoque científica” Imparte: Francisco Fernández del Castillo Gómez	16:00 hrs. Galería de Arte Contemporáneo
Viernes 27	“Estudio sobre la construcción de la tapa de una guitarra clásica” Jesús Alejandro Torres Torres	16:00 hrs. Galería de Arte Contemporáneo
25,26 y 27 de abril	Expo-venta de instrumentos	Galería de Arte Contemporáneo

2007-04-13T12:04:00.000-07:00

Ya espero, lo espero pronto; te espero. Estoy contento, mis ojos denuncian mi tristeza, pero mi pecho está contento, entregando abrazos. Extasiado, en un contemplar profundo de su alma, sonrío y los amo, los amo mucho; espero seguir viajando a su lado.

Les comparto uno de mis desprendimientos.

Desperté hoy, con un fantasma clavado en la garganta. Salí de casa, caminé. Arrimé mi cuerpo vegetal junto a unas bancas en que un viejo polvoso miraba ausente, sonriente, hacia el columpio opaco en el que estaban muchos niños con rosas en las manos. Cedí a mis impulsos, ensayé sentarme con ese aire de importancia que me doy a veces, con la indiferencia en el paso; no me miró. El cielo se hincaba pasional sobre los árboles, con esa pasión que sólo los etéreos señorean, el abrazo frío, perforante, del metal. Una de las hermosas manos del viejo se levantó trazando un círculo en el aire sin el permiso de su cuerpo, regresó en un movimiento torpe hacia el pecho y cambió el rumbo hacia su frente, la tocó, estremecí: el viejo me miraba, miraba mi desnudez primera, leía mi silencio en un mutismo divino con la voz quebrada de un Dios viejo, el viejo juntó sus ojos a los míos en la distancia. En su cara vi la cara de todos los niños, de todos los columpios, los ojos llorosos de una estatua de arena, tórtolas; los párpados del mundo. Pronunciaba repetitivo un salmo antiguo, mis dedos violaron la piel de mis manos y volaron desnudos a mi cuello, ensartándolo como alfileres ralos: estrellas, montones de palabras como hojas, partiendo el espacio en mil susurros. Corrí, corrí lo más rápido que pude dejando mi piel como un sujeto extraño, corrí y encontré a un niño que me abrió sus manos con una rosa floreciendo. Tomé la rosa entre mis dedos y sentí mis manos como entre un mar glacial. El niño hizo gestos que no entendí y ya no pude verlos, el cielo era una estela y también su rostro, los árboles y el cielo, todo era una estela. La boca me sabía a una mujer silente, de manos frías. El cáliz de mi vientre se derramaba en un tiempo propio, mis huesos destronaban la nota última y así escuchaba lejano mi nombre, el mundo rugiendo mi nombre y yo así, otra vez, naciendo.

Una mirada para tí

2007-03-22T22:15:00.000-07:00

Uno viaja. Sobre los pies, sobre la tierra. A veces baja la mirada, quizá voltea, quizá ve una hoja de plátano tirada. A uno lo ven, desde fuera, lo ven. Y uno sonríe porque sabe que los demás también sonríen. Uno compra una pieza de pan a una señora de piel roja con un cesto de paja, explora su bolsillo y siente el beso mudo, siente el contacto del beso en la piel y da la moneda a la señora, dando no la moneda, sino la mudad. De un viaje con mis queridos amigos Paquito, Emmanuel y Emmanuel (no el mismo), un beso estampado. No recuerdo bien el trayecto que seguimos, pero sí el puente, el río y su sonrisa (esa me quedó a mí, en algún lugar de mis ojos está).

Pd. Dando click se agranda la imagen.

Un poema

2007-03-04T09:33:00.000-08:00

José Joaquín Saavedra Gómez es uno de los poetas jóvenes de mi generación, portador de una voz magnífica. Tiene 21 años, de origen chileno. Me es grato hacerles llegar uno de sus logrados poemas.

Poema 3

Hay cosas tardías que se van desmoronando

con tu cabeza entre los vidrios rotos

y con el suspiro permanente, como ruidos de madera,

del agua amarilla bajo las sillas en el living; mientras

yo me voy recostando (aunque un poco impune)

sobre las baldosas trizadas y macilentas

de tus largos omóplatos blanquecinos.

Y no hay pájaros posibles

entre las mesas o en el armario;

hoy se perfilan nuestros contornos difusos

susurrando la inconsistencia de sus propios trazos

y sin muchas ganas de retomar,

llena eres de gracia,

lo que suele perderse

un poco más allá de las manos.

Hay cosas tardías que se van desmoronando

sobre los colchones y las espaldas afiladas

de los desconocidos más desconocidos

que he tenido la desgracia de conocer.

Ay el estante viejo,

la cucharilla quemada hasta el congelamiento,

metal tras metal entre los dientes

y un hueso ornamental de cenicero y cabeza;

ahí van las piernas de tus amantes

girando bajo los sillones ajados

y merodeando entre los focos terminales de mis dedos

Perfílame siluetas para los decaimientos

y enredemos un poco el sexo que me traes de regalo

mientras me fumo el descontento de tu sobremesa

tratando de imaginarme (sin regalías ni crédito)

aquel estado premonitorio

de los que regresan tarde a su regreso.

No hay pájaros posibles

bajo el cielo raso de tus paladares

(tan intermitentes y tan opuestos,

así como ningún otro);

entre las cerillas prohibidas del espantajo

camino desnudo como tus serpientes,

padre nuestro que estás en los cielos,

mondadientes en crucifijo

y la espeluznante sensación de sentirme en pie

cuando me arrastro bajo las mesas como un péndulo.

¿Así que quieres retirarte,

recoger nuestras fogatas como si fueran niños,

enfrentar a los edificios cara a cara

y sonreírles por puro despecho?

Tomaría de tu lengua un montón de palabras

para filtrármelas en la columna,

retocaría tu cara embadurnada

con rimel y carcajadas y pucheros

y hasta sería capaz de llevarte por las persianas

recorriendo las habitaciones que recorres

buscando pactar con tus costillas

encerrada y al vacío entre los árboles de yeso.

(Ya sabes, mujer,

que no podemos viajar tan rápido,

así como si buscáramos redención entre las radios

o imágenes repartidas entre los recortes de revistas,

hacia los lugares donde limitan y se tuercen

nuestros caminos en retroceso)

Hay cosas tardías que se van desmoronando

y que prefieren corroerse entre tus uñas

antes que encantarse de súbito (sin previo aviso)

bajo tus hilarantes bromas sobre el amor;

yo me voy levantando (criminal de ataúdes,

de cigarrillos fuertes)

para observar de reojo tus estrategias

así que recemos en el eterno teatro

de los anunciados nuevos malos tiempos.

Y no hay pájaros posibles

entre las mesas o en el armario;

hoy se perfilan nuestras noches agrietadas

susurrando la inconsistencia de sus propios trazos

y sin muchas ganas de retomar,

llena eres de gracia,

lo que suele perderse

un poco más allá de las manos

Martes 19 de septiembre 2006

Noche lúdica

2007-02-07T12:11:00.000-08:00

«De los trillones de formas que hay de juntar los átomos de un telescopio, sólo una minoría funcionaría realmente de una manera útil. Sólo una pequeña minoría tendría el nombre de Carl Zeiss grabado, o, de hecho, cualquier palabra de cualquier lenguaje humano» recita Dawkins en su Improbabilidad de Dios. Aquí, Dawkins subyuga los modos de supervivencia a la totalidad de especies. Hace unos días, en el ensayo de un ensayo con unos amigos (Jonathan, Nicole), un pequeño (un niño) conjugó la minoría esencial que fue de alguna manera la prueba que Dawkins evocará para conjugar las casi infinitas (suponiendo que el total de especies es numerable) maneras de morir. Cálidamente no pudimos entender lo que decíamos (de por sí no lo entenderíamos, habría que romper todas las guitarras y todas las cuerdas, todas las baterías); el niño como Paracelso, como Scholem, como Adán, estaba trazando una línea invisible al porvenir simulada por una sonrisa de oreja a oreja que el padre por ese miedo a la eternidad, por ese miedo a verse y acaso ver a sus ancestros trataba de ocultar sutilmente (¡Ya cállate chingá chamaco! o te quito las baquetas!). El niño había trazado un pedazo de la geografía de la historia. Nos decía que iba a ser baterista

Alguna noche después del llanto, después de permutaciones futiles (a veces creo que no) y de bombones, también conjugué un intento de encuentro. Y aquí, les dejo el siguiente cuento, Alcalá, uno de mis terribles frutos nictálopes (acaso el más falible).

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“…entonces uno a uno retiré los velos…
En el sendero, agitando los brazos…”
Rimbaud

Qué lejano parece todo desde ahí. En esta habitación. Dar uno, dos, tres pasos y tutear las ventanas. Abrirlas de par en par, como dos ojos inquietos atravesando un Hindermith y apisonar el lanceolado tapiz de asbesto (tratar de dar a esto una fatal seguridad de lo real). Un puente de enebro en el cual poder fijar pasos asegurándolos lentamente, procurando que cada paso salga apenas reconocido por el torvo crujir de madera remojada /inevitable persecución/. Una voz confundida con apófisis, rumor de lápices (algunos conservan la punta sobre el maltrecho montecino), olor a naranja –acaso era la voz de Loretto, anunciaba el inicio del concierto.

El problema era escapar a la habitación. Temerosa del inicio del concierto, encerrada en esas cuatro paredes, no prestaba ni la más mínima aquiescencia a mi petición. Había que interpretar la ornamentada armadura, empuñar la espada, hacer frente a los endriagos (algo apestosos por la pelusa de historia). Estuvo muy bonito, lo hubieras visto. Una vez estando debajo de la cama todo era posible, cierta ocasión, al degollar a uno de mis cobayosos enemigos entreví a mamá junto a un atalaya enemigo casi presa de una flecha y rosada por el filo de la lanza endríagica, diciendo que iría por comida a la rotonda, al dar un golpe fulminante a uno de mis fantasmagóricos enemigos, mamá no estaba ya ahí. Empezaron con Joaquín Rodrigo, siguió la cuarta de Bruckner (lo que ahora recuerdo Ernesto odiaría) y… Bonita era, prender el aparato televisor, un programa sobre los senos operados de Sabrina (una suerte de forzada ontogenia que forma una ectoplásmica realidad en un ectoplásmico escenario), voltear y ahí tienes al Miró ensimismado, forzado a describir una línea (que no es línea) paralela con Kierkegaard en un plano (pla-acaso) ajeno a la mirada. Sigue el pakestí, toma un Bartok por las orejas y dime qué pasa con el Miró arrumbado en la pared. Lo que no me gustó es como siguió el scherzo al andante, es un arrebato, como una saturación del orden. Saturación del orden – repitió casi arcaicamente como si al recordar que repitió diese un nuevo sentido a las palabras, dardos con veneno hacen dolorosas incisiones a su cuello.

En las colinas más próximas (las cercanas al escritorio en donde acaba un orden y la polilla empieza) a mi cobertizo (al cual mamá groseramente suele llamar cama), una respiración entrecortada se abría paso entre inhóspitos maullares. Cuando salí me encontré a Lulú, dice que sus papás están bien, y los niños, ¡ay, si los vieras!... No había tiempo, mis errantes enemigos habían ganado terreno avanzando en tropel, rodeando el tapete y el posible paso a la ventana (hacía tanto calor, en medio de esa tundra). El taxista era un hombre de manos recias (me gustaron sus manos), sus ojos son los que no me gustaron, parecían perdidos entre los botones superiores de mi blusa, había que mirarlo al espejito y hacer una especie de onomatopeya (ya sabes que me gustan esos términos) de asco con los ojos, sólo entonces el muy cochino (¿te dije que me gustaron sus manos?) dejó… caer la mano sobre el pecho, como un llano envuelto en fuego, una tajada a media mano, un brazo que no me servía, el olor confuso a estiércol y orín de aquél que me miraba abandonarme a un azar acaso más misericordioso que el que me había llevado a manos de los energúmenos, forzando mi cuello ultramundano sin sus manos. Yo le pregunté si había pagado la renta y me dijo que no, que empeñaría su guitarra (ya sabes que cuando se fue de casa, eso era lo único que le importaba). Entre cantos que no distinguía bien (como un Farinelli cuyo cuello está en la soga y cuya voz en todas partes), me llevaban los endriagos suspendido de dos tablas cruzadas, totalmente lacerado (clister de Ecce Homo). Ya metieron el coche, acaban de cerrar la reja, todavía hay que poner los platos, allá te espero, huele a mantequilla. Los endriagos no eran endriagos, no había cortaduras, no había sangre, ni un brazo inútil colgando de mi cuerpo. Loretto bajaba las escaleras y un olor a pasta recién horneada violaba el orden de la habitación. Caminar entre el televisor y la cama, entre la cama y el televisor, negar a la ventana, abrir lentamente la puerta, estrechar con agilidad su mano fría e invitarla a entrar en la habitación. La habitación seguía sola, ahí. En su interior podían verse las pléyades, frotar entre las sábanas el linóleo de un vórtice violáceo o perderse en el blanquecino techo de infinito tirol (objetos casi estelares), tratar de escapar a la ventana. La habitación seguía ahí, sola.

Xalapa. 30 Julio 2006